Un mince sourire étira les lèvres du Rodien.

Pas qu'il prenait plaisir à la violence en elle-même, Grezzk n'était pas ce genre de créature. Lui, ce qui le faisait vibrer, c'était ce que cette violence représentait, l'ordre naturel des choses dans les bas-fonds. Une économie brutale mais honnête, où chaque crédit avait sa valeur et chaque dette son prix. Et depuis qu'il avait conclu son accord avec le Seigneur Sith, des crédits, il en avait comme il n'en avait jamais eu de toute sa vie.

Il fit coulisser le store et se réinstalla dans son fauteuil, un vieux siège de capitaine récupéré sur une épave de frégate que ses gars avaient retapissé avec du plastacier bordeaux, confortable, dans un genre grossier qui lui ressemblait. Il récupéra le mégot posé en équilibre sur le bord du cendrier, constata qu'il avait fini par s'éteindre, et le ralluma d'une petite torche thermique qu'il gardait toujours à portée. La première bouffée fut longue, satisfaite, et il souffla la fumée en direction du plafond maculé de graisse.

Les doigts courts et verts de l’alien allèrent sur le clavier relié à la centrale holo. Les données financières se déployèrent dans l'air en caractères bleutés. Grezzk les parcourut avec attention concentrée...

– Virement de vingt mille crédits républicains sur un compte titre du Clan Bancaire... murmura-t-il pour lui-même, les yeux plissés dans la fumée. Oui. C'est bien ça.

Il fit défiler la ligne suivante.

– Cinq mille crédits en frais médicaux... La phrase mourut dans sa gorge. Son estomac se contracta légèrement. Il connaissait cette ligne. Il la voyait trop souvent ces dernières semaines.

Le Soleil Noir avait encore tapé ses gars, c'était la troisième fois ce mois-ci que ses hommes rentraient de collecte avec des os cassés et des factures de clinique clandestine à régler. Ces abrutis ne comprenaient pas qu’El Famosso Grezzk, c'était le nom que ses hommes lui avaient donné, à lui Grezzk, et il en était secrètement fier, n'était plus le petit receleur de pacotille qu'ils pouvaient bousculer impunément. Mais justement c'était là que le problème devenait moins simple à avaler, comme un morceau de viande trop gros coincé au fond de la gorge.

L'accord avec le Sith avait fait prospérer l'organisation plus vite que Grezzk n'aurait osé l'espérer. Depuis qu’il s’était débarrassé d’un gang rival, il avait eu de nouveaux contacts, de nouvelles routes de contrebande, des accès à du matériel que même les grandes familles criminelles de Coruscant avaient du mal à se procurer. Mais la contrepartie était lourde, une part substantielle des revenus remontait directement vers ce mystérieux individu, sans discussion, sans négociation possible. Et la visibilité qu'apportait cette croissance rapide avait mis le gang dans le champ de vision des lieutenants du Soleil Noir, qui n'appréciaient pas de voir un Rodien monter en grade sur leur territoire sans leur avoir demandé la permission.

Grezzk tira une nouvelle bouffée et contempla la braise orange de son mégot.

Il était en train de calculer mentalement ce que lui coûtait réellement cette association, en crédits, en hommes blessés, en nuits de sommeil perdues, quand son comlink émit une série de grésillements statiques avant que la voix de son garde de faction ne se fasse entendre.

– Boss... y'a un gars à l'entrée qui veut vous voir. Il dit qu'il représente l'Ordre. C'est un Miraluka... mais y'a quelque chose de pas net chez lui.

Grezzk ne bougea pas immédiatement. La braise du mégot rougit encore une fois entre ses doigts.

Un Miraluka.

Il avait entendu parler de cette espèce, qui dans les bas-fonds n'en avait pas entendu parler, d'une façon ou d'une autre ? Ces humanoïdes sans yeux qui voyaient pourtant plus que n'importe qui d'autre, branchés directement sur la Force comme des antennes vivantes. Certains disaient qu'ils pouvaient lire les intentions avant même que vous n'ayez formé une pensée. Grezzk avait toujours classé ça dans la catégorie des légendes de cantina, le genre d'histoires qu'on racontait pour impressionner les naïfs.

Quelques gouttes de sueur perlèrent sur son front vert puis il reposa le mégot sur le cendrier.

– Bah qu'est-ce que vous attendez ! Faites-le rentrer, bon sang ! Qu'il vienne directement à mon bureau.

Il coupa la communication et resta immobile une seconde, les mains à plat sur le bureau, à regarder les chiffres bleutés qui continuaient de défiler sans lui accorder la moindre importance. Puis, méthodiquement, il éteignit la projection holo. Pas utile que son visiteur voie les comptes.

Les pas se firent entendre depuis le couloir, réguliers, posés, sans hésitation. Quelqu'un qui savait exactement où il allait, qui n'avait pas besoin qu'on lui montre le chemin. Grezzk se leva, ajusta machinalement sa veste, et fit le tour du bureau.

Quand le Miraluka franchit la cloison, le Rodien l'examina avec la rapidité d'un être qui avait survécu trente ans dans les bas-fonds grâce à sa capacité à évaluer une situation en une fraction de seconde. Grand. Le bandeau sur les orbites vides. Une tenue sombre, sobre. Rien de voyant, rien d'inutile.

Et puis la ceinture.

Grezzk la vit avant même d'avoir fini de balayer la silhouette du regard, comme si son cerveau avait décidé de la traiter en priorité absolue. La forme cylindrique familière, accrochée au côté...Un sabre laser.

Un millier de pensées traversèrent l'esprit du Rodien en l'espace d'une demi-seconde, et toutes pointaient dans la même direction, sourire, s'effacer, ne pas faire de vagues. Il avait déjà croisé des Sith, enfin, un seul, celui avec lequel il faisait affaire, et il avait appris très vite que la survie dans ce genre de rencontre reposait sur un principe simple c'était d'être utile, agréable, et surtout ne jamais laisser paraître qu'on estimait sa propre vie plus précieuse que la conversation.

Il fit un geste discret en direction du garde qui se tenait encore dans l'encadrement de la cloison.

– Tu peux repartir. Pas besoin de rester planté là, nous avons un invité de marque. Redouble d'effort dehors, et que personne n'entre dans l'établissement. C'est clair ?

La voix était posée. Presque sereine. Seul un observateur très attentif ou quelqu'un branché sur la Force aurait pu déceler la légère tension qui durcissait les voyelles.

Grezzk contourna son bureau avec ce qu'il espérait ressembler à de la décontraction, et désigna d'un geste large le fauteuil positionné en face de lui un siège de visiteur en métal brossé, moins confortable que le sien, mais c'était voulu.

– Asseyez-vous, asseyez-vous.

Il s'efforça de donner à sa voix ce ton de bonhomie professionnelle qu'il réservait aux interlocuteurs qu'il ne pouvait pas se permettre de contrarier. Il contourna une caisse de datapads empilés contre le mur et s'approcha d'un petit meuble bas encombré de bouteilles aux formes disparates sa collection personnelle, récupérée ici et là au fil des années, certaines légales, d'autres beaucoup moins.

– Vous prendrez bien quelque chose ? dit-il sans vraiment attendre de réponse, les doigts déjà refermés sur le col d'une bouteille trapue au verre ambré. J'ai du vin de Correlia du vrai, pas la contrefaçon qu'ils servent au bar devant.

Il prit le vin pour les deux, remplit deux verres épais d'une mesure généreuse, et en posa un sur le bord du bureau, côté visiteur, avant de revenir s'installer dans son fauteuil. Le cuir de plastacier grinça légèrement sous son poids. Il prit une gorgée lente, laissa l'alcool lui brûler agréablement la gorge, et reposa le verre avec soin.

Voilà. C'était mieux comme ça. Un bureau entre eux, unn verre à la main et un semblant de normalité.

Il croisa les doigts et toisa son visiteur avec ce regard qu'il cultivait depuis des années celui d'un homme qui en a vu d'autres, qui n'est pas impressionnable, qui traite ses affaires avec calme et méthode. Un regard qui demandait un effort considérable en ce moment précis.

– Notre ami commun est surement celui qui vous envoie... Je ne vais pas faire semblant que les choses roulent comme sur des rails en ce moment, dit-il d'un ton qu'il voulait neutre, factuel, le genre de ton qu'on prend quand on veut qu'une mauvaise nouvelle semble moins mauvaise qu'elle ne l'est. Le Soleil Noir... vous connaissez le Soleil Noir, j'imagine.

Il marqua une pause, comme si la question méritait réflexion.

– Ces dernières semaines, ils ont décidé que mon expansion leur posait un problème. Trois de mes équipes interceptées sur leurs routes de collecte. Des marchandises confisquées. Des hommes à l'hôpital.

Il fit un geste vague en direction des données holographiques qu'il venait d'éteindre, comme pour signifier que les chiffres étaient là, quelque part, et qu'ils ne racontaient pas une belle histoire.

– Ce sont des gens qui n'apprécient pas qu'on réussisse sans leur permission. Vous voyez le genre.

Il porta le verre à ses lèvres une nouvelle fois, plus brièvement cette fois.

– Mais bon. On gère, ce sont les affaires.

Il posa les deux paumes à plat sur le bureau, se pencha très légèrement en avant, et regarda le Miraluka avec ce qui se voulait être l'expression d'un homme entièrement disponible, entièrement à l'écoute, n'ayant rien de plus urgent à faire dans toute la galaxie que cette conversation précise.

– Alors. Je vous écoute.

Ce qui arriva ensuite, il ne l'anticipa pas.

Les coups de blaster, nets, secs, en rafale rapide, dans ce registre caractéristique des armes lourdes antimatériel qui ne laissait aucun doute sur les intentions de ceux qui les manient. Trois détonations, puis deux autres, puis le silence d'une fraction de seconde avant que les cris ne commencent à l'extérieur.
Grezzk fut debout avant même d'avoir décidé de se lever.

Il écarta d'un geste brusque le store métallique et colla son front à la vitre blindée.

Dans le couloir aérien du niveau inférieur, deux véhicules venaient de se stabiliser en position de débarquement rapide. Des LAAT/le reconvertis, des transports légers dont quelqu'un avait remplacé les couleurs d'origine par un noir profond sans marquage, les flancs renforcés par des plaques de blindage additionnelles boulonnées sans élégance mais avec efficacité. Des modèles qu'on ne trouvait pas sur le marché légal, le genre de matériel qu'un syndicat avec de vraies connexions pouvait se procurer, pas un gang de bas étage. Les rampes de débarquement s'abaissaient dans un sifflement hydraulique.

Et ils sortaient. Une dizaine, peut-être plus, Grezzk n'avait pas le temps de compter. Des Nikto en premier, des Gamorreens armés de vibrohaches, deux Devaroniens avec des fusils à longue portée déjà en position, et au milieu d'eux, donnant des ordres en Huttese à voix haute, un Falleen grand et sec dont la peau avait pris cette teinte verdâtre caractéristique de la colère. Grezzk connaissait cette combinaison. Il la reconnaissait dans ses cauchemars.

– Putain de...

Il n'eut pas le temps de finir sa phrase. La cloison vola de côté et son garde de faction fit irruption dans le bureau, le casque de travers, une brûlure de blaster fraîche sur l'épaulière droite de son armure.

– Boss ! C'est le Soleil Noir ! Ils ont mis deux de nos gars au sol à l'entrée, ils sont en train d'enfoncer la porte blindée, on a peut-être deux minutes avant qu'ils soient à l'intérieur !

La voix du garde grimpait dans les aigus malgré lui. Il avait posé une main sur l'encadrement de la cloison pour se stabiliser, les yeux allant du Rodien au Miraluka et retour, incapables de décider où se poser.

Grezzk, lui, regardait le Miraluka.

Il regardait le sabre laser accroché à sa ceinture.

Il regardait cet être silencieux, immobile dans son fauteuil, que les coups de feu et les cris du dehors semblaient avoir aussi peu perturbé qu'une légère brise, et quelque chose dans le calcul mental du Rodien pivota brusquement vers une conclusion qu'il n'aurait pas envisagée trente secondes plus tôt.

Il posa son verre sur le bureau avec un calme qui lui coûta un effort qu'il espérait ne pas laisser paraître.

– Je crois... dit-il lentement, les yeux toujours fixés sur le Miraluka, ...que notre conversation va devoir attendre quelques minutes. J'aurais besoin de votre aide.