Tyrn Kase n’avait aucun souvenir clair de ses parents. Seulement des éclats : le feu, le bruit lointain des armes, puis le silence. Lorsqu’il fut trouvé, il errait seul dans les rues, trop jeune pour comprendre ce qu’il avait perdu, mais déjà assez vieux pour ressentir le vide.

Ce sont des Mandaloriens vivant loin du monde, loin des grandes cités et des luttes de pouvoir, qui le recueillirent. Un clan discret, retranché dans des terres hostiles, survivant par la chasse à la prime ainsi que de l’artisanat mais aussi la discipline et une loyauté absolue les uns envers les autres. Chez eux, ce qui comptait n’était pas d’où l’on venait, mais ce que l’on choisissait de devenir.
L’enfance de Tyrn fut rude. Dès qu’il arriva, on le mit à l’épreuve. Les journées commençaient avant l’aube, par des courses sur terrain rocailleux, des exercices d’endurance sous un soleil implacable ou dans le froid mordant des nuits sans abri. Son corps frêle ployait souvent, ses muscles brûlaient, et plus d’une fois il s’effondra, les genoux en sang.

Mais jamais il ne fut laissé seul.

Chaque chute était suivie d’une main tendue, d’un mot bref mais sincère, chaque souffrance était un apprentissage. Le clan croyait fermement que la force naissait de la souffrance partagée. Les anciens veillaient, corrigeaient ses erreurs, et les plus jeunes s’entraînaient à ses côtés, transformant chaque épreuve en défi collectif plutôt qu’en punition.

On lui apprit à se battre, mais aussi à endurer. À encaisser sans se plaindre. À respirer malgré la douleur. Les épreuves n’étaient pas conçues pour le briser, mais pour lui apprendre une vérité simple : un Mandalorien se forge comme un acier, se sculte comme une peirre et se taille comme un bois.

Le soir, autour de feu , Tyrn écoutait les récits du clan, les enseignement, le credo... Des histoires de combats, de pertes, mais surtout de fraternité indestructible. C’est là qu’il comprit qu’il avait trouvé quelque chose de plus fort que le sang : une famille choisie.

Au fil des années, l’orphelin devint un fils du clan. Ses cicatrices étaient nombreuses, mais chacune portait le souvenir d’un enseignement, d’un frère ou d’une sœur d’armes à ses côtés. Et dans ce groupe d’ermites, retirés du monde mais unis comme un seul être, Tyrn Kase ne fut plus jamais seul.

Agé de 21 ans, c’était l’année de rite de passage à l'âge adulte dans ce clan. La fête d’anniversaire n’était pas festif. Le jour de l’anniversaire consistait à une évaluation finale. Des l’aube, le jeune Tyrn quitta la grotte servant de refuge au clan en passant entre deux lignes de mandalorien composé d'adulte lui tournant le dos. Ce geste signifiait un peu brutalement qu’il n’était rien tant qu’il n’avait pas réussi cette grande évolution qui, allait mettre plusieurs longues années d'apprentissage à l’épreuve. Il quitta la grotte et d’un coup, il se retrouva seul à l’exterieur. Les seuls sons étaient ceux de la nature environnante.

Il partait avec seulement un blaster, un couteau pour survivre tout une semaine. La semaine se passa plutôt bien. Même trop bien… Qu’allait il ramener a son clan pour prouver son courage a part quelques objets sans valeurs récupéré ici ou là. La dernier jours, alors qu’il prit le chemin du retour presque déçu de n’avoir rien trouver pour prouver sa valeur, reprit le chemin de la grotte. Qu’allait dire les anciens en le voyant rentrer bredouille?

Les plaines de Mandalore s’étendaient à perte de vue. Le vent charriait une poussière fine qui crissait contre l’armure cabossée de Tyrn. Son plastron rouge, déformé par d’anciens impacts, portait encore les marques des combats passés ; son casque, fissuré sur le côté gauche, laissait échapper un mince filet de vapeur à chaque respiration. Sa cape brune, déchirée, claquait derrière lui comme un drapeau en lambeaux.
Il n’avait qu’un seul blaster à la hanche : un vieux WESTAR-35, usé mais fiable.

Le sol trembla soudain!

Une fissure s’ouvrit à vingt mètres devant lui, comme une plaie qui s’élargit. De la poussière jaillit, et une forme massive émergea : un Alamite solitaire, plus grand que la moyenne, presque quatre mètres de long. Sa carapace chitineuse luisait d’un vert-noir huileux, ses multiples yeux rougeoyants fixés sur Tyrn. Des mandibules claquèrent, et ses pattes griffues labourèrent le verre en avançant à une vitesse surprenante pour une telle masse.

Tyrn dégaina son blaster en un mouvement fluide. Pas de salve, pas de gaspillage. Il visa calmement.

un coup retentit!

Le premier bolt rouge frappa l’épaule avant de la bête. La carapace fuma, mais l’Alamite ne ralentit pas. Il chargea, tête baissée, visant à l’écraser sous son poids.
Tyrn roula sur le côté au dernier instant. Le choc fit vibrer le sol ; de la terre vola! Il se releva à genoux, visa la jointure d’une patte et tira à nouveau.

Deux coups retentirent!

Deux impacts précis. La jambe fléchit, l’Alamite vacilla en poussant un hurlement strident qui résonna sur les plaines désertes.
Mais la créature était tenace. Elle pivota, fouettant l’air de sa queue épineuse. Tyrn sauta en arrière, sentit le vent de l’attaque frôler son plastron. Il courut sur le côté, profitant d’une crevasse pour se mettre à couvert. L’Alamite le suivit, rampant sur la terre avec un bruit de griffes agrippant terre et pierre du sol.
Tyrn sortit de sa cachette, visa l’œil central, le plus gros, le plus vulnérable. Il retint son souffle.

Un dernier coup résonna!

Le bolt s’enfonça droit dans l’orbite. L’œil explosa en une gerbe de fluide verdâtre. L’Alamite se cabra, hurlant de douleur, ses pattes s’agitant dans le vide.
Tyrn ne lui laissa pas le temps de récupérer. Il avança, tirant méthodiquement : un bolt dans la gorge, un dans le thorax, un dernier dans la base du crâne. Chaque tir était précis, économique. Le blaster chauffait dans sa main gantée.
La bête s’effondra enfin, son corps massif glissant sur le verre dans un dernier spasme. Un silence lourd retomba sur les plaines, seulement troublé par le vent et le crépitement des plaques surchauffées de l’armure de Tyrn.
Il rengaina son blaster, encore fumant, et posa une main sur son casque fissuré. Un mince filet de fumée s’échappait toujours de la fissure.
Il passa un long moment à découper la tête de la créature afin de le ramener en trophée à son clan.

Puis il reprit sa marche à travers les paysages, silhouette rouge solitaire sous le ciel éternellement gris de Mandalore.
Il arriva devant l’entrée de la grotte visiblement épuisé. Devant lui, se tenait la matriarche de son clan, une femme au casque de bronze doté d’un grand charisme et agissant comme une mère pour chaque membre du clan. Tyrn déposa la tête de l’alamine devant elle. Elle acquiesça sans un mot et se tourna pour rentrer dans la grotte. Le jeune mandalorien la suivit avant de gagner le cœur de la grotte. Il passa de nouveau entre ses deux lignes de mandalorien adulte mais cette fois, il était pas dos tourné mais face à lui, la main se frappant la poitrine à répétition dans un fracas lent et uniforme.
Il remonta le couloir humain et se positionna à genoux devant la matriarche. Elle leva la main et les fracas s’arrêtèrent.
Tyrn Kase, enfant de notre clan, tu as prouvé ta combativité en terrassant un alamite. Tu as suivi les enseignements principaux. Tu es maintenant suffisamment averti pour affronter le monde et ses dangers. Aujourd’hui tu rejoins tes frères guerriers mandaloriens adultes.

Tyrn Kase, t’engages-tu à honorer et protéger ce clan? respecter ses traditions et le crédo?

Le jeune mandalorien se contenta de répondre par un “oui”.
La matriarche lui fit signe de se relever et 3 fracas de ses frères mandaloriens résonnaient dans la grotte en signe de félicitation.
La matriarche s’approcha de lui et lui glissa: tu iras à la forge pour faire réparer ton armure. Elle s’éloigna ensuite dans l’ombre de la grotte.

Il était évident que le jeune mandalorien s'inscrivit à l'antenne des chasseur de prime afin de participer a sa mesure aux revenus du clan maintenant que celui-ci était un guerrier mandalorien confirmé.