Une fois la vapodouche terminée et ses vêtements remis aux endroits précis de son corps, le Nautonier baille à en perdre sa mâchoire. Les jets massant de cette étrange fontaine lui donneraient envie, pour quelques heures, de s'endormir à nouveau.

-Je suis prêt. Affirme-t-il au droïde, en croisant ses yeux lumineux.

L'interface homme-machine, occupée à assembler péniblement des ustensiles dans une petite valise en bandoulière, se détourne de sa tâche pour admirer son interlocuteur, propre comme un sous neuf.

-Une bonne chose ! S'exclame le machine. Nous ne parlons plus votre langue ?

-Cette langue est la mienne, au même titre que celle des autres tribus. Il s'approche de la porte de sortie. Les démons venus des cieux ne sont pas encore prêts à le parler correctement.

Orion Staven fait référence à l'intervention du soldat, quelques minutes plus tôt, ayant confondu plusieurs mots donnant ainsi une phrase médiocre. Les anthropologues de Ravage constatent que le Yashuvhi est une langue unique, composée de plusieurs dérivent en fonction des tribus. Les accents diffèrent en effet, ainsi que la prononciation même de certains mots et mieux encore, certains sont remplacés par d'autres. Les tribus les plus sociables (grâce au commerce ou aux mariages par exemple) s'unissent sur des mêmes critères linguistiques. Quant aux zones géographiques les plus éloignées, la langue devient un mélange tout à fait singulier. Le Yashuvhi de la Tribu des Sources, pour exemple, possède tous les attributs grammaticaux du Zabraki mais sa phonétique normative et sa phonologie la rendent impraticable. A l'inverse, la langue des Chasseurs d'Etoiles est définie comme la base même de tous les dialecte et autres dérives de ce même langage, à travers le continent.

La grosse majorité des scientifiques, toutes disciplines confondues, s'inquiètent de la traduction correcte de la langue, rebondissant sur l'histoire même du basic galactique. Adoptée et validée par l'Etat Major, le "Yashuvhi" que les futurs écoliers apprendront, sera celui des "Chasseurs d'Etoiles"... Encore faut-il qu'elle soit utile pour l'Armée.

Le droïde répond alors à Orion.

-Les "démons"... Oh oui Monsieur Staven ! J'admets que les soldats de Ravage ne sont pas tous expérimentés dans l'art d'apprendre d'autres langues. Vous savez... Les soldats sont pour la plupart limités à l'usage d'armes mortelles, ils utilisent rarement leurs capacités cognitives. Le droïde ouvre la porte devant le Yashuvhi Mais c'est sans nul doute l'expérience de la dernière conquête planétaire. Les sourcils d'Orion se froncent d'incompréhension, le droïde réagit. Il n'y a pas besoin d'apprendre une langue lorsque toute une population est annihilée.

-FT, t'es encore en train de foutre les boules aux Yashuvhis ? Le soldat derrière la porte ayant entendu toute la conversation, mâche une pâte naturelle comme un herbivore. Je te signale que t'es neuf, t'as connu qu'un débarquement et c'est quand ta caisse de transport a été livrée ici. Oubliant la réaction peut intéressante du droïde protocolaire, le soldat se tourne vers Orion. L'écoute pas, il a un problème et c'est de série, tous les FT ont été mis à jour sauf lui...

-Je ne comprends pas. Avoue le natif.

-Il est débile. Rétorque le soldat avant de prendre un air sérieux. Tes papiers de sortie sont réglées, on a trois heures avant ton premier rendez-vous. Il vérifie l'heure sur son micropad au poignet. Y'a une interdiction de circulation de deux heures, dans trente minutes pour les civils. Comme j'ai pas d'information sur le transport des Nouveaux Citoyens... Je ne m'amuserais pas à traverser la rue quand le CDOT sera en déploiement. Il rit. On a trois heures d'avance, mais on aura du retard... On va se dépêcher d'aller à ton logement. Ok ?

L'interdiction a été décrétée quelques jours plus tôt.
Deux interdictions régissent la vie de Yashuvhu :

Les yeux d'Orion peinent à s'ouvrir. Plusieurs battements de paupières plus tard, ses yeux fixent le plafond d'un blanc éclatant. Le tambourinement de son coeur retentit dans une machine à un rythme régulier. Il se redresse laborieusement et appuie sa colonne vertébrale sur un coussin plutôt moelleux. Il tourne la tête et voit au-delà de la petite vitre, une animation soutenue de va-et-vient. Des individus dans des blouses aussi blanches que l'écume de la sainte Mer des songes, côtoient des machines métalliques pourvues de différentes formes. Il déglutit, ce monde n'est pas le sien et le terrifie.

-Staven ? Orion Staven ? Prononce une voix angélique.

Perdu dans sa rêverie, le Nautonier n'a pas vu entrer cette jeune femme dans une robe unie, au col en V, dont le tissu est maintenu par des anneaux en fer. Une tenue dans les standards classiques et fashion pour les personnes civilisées. Pour Orion, cette robe est plutôt particulière mais les perles lunaires qui siègent sous la forme d'un pendentif, au dessus de sa poitrine, ne trompent pas le raffinement de la demoiselle. Des petites pierres percent ses oreilles pour agrémenter et embellir le visage. Seul tâche sur cette superbe créature, un tatouage imposant sur son bras, dessinant une fleur inconnue pour le Yashuvhi. Orion répond mécaniquement à la question, ses cordes vocales laissant échapper péniblement ses mots.

-Oui... c'est moi. Baragouine-t-il en se tenant la gorge.

-Je suis Lesa Hisgo, chargée de liaison. Elle croise le regard interrogateur de son interlocteur. Je m'occupe des Yashuvhis qui rejoignent la Capitale. Comment vous sentez-vous ?

-Ca va... Je suis pas mort. Il grince des dents sous la douleur.

Lesa Hisgo s'approche du lit médical et dépose sur ses genoux, une petite boîte rectangulaire. Curieux, Orion l'ouvre et y trouve plusieurs cartes magnétiques ainsi que divers documents. La chargée de liaison lui sourit.

-Votre Carte Nationale d'Identité a été réalisée, vous êtes désormais citoyen du Protectorat. Vous avez aussi une clé, celle de votre appartement sur la principale avenue. Elle s'empresse de reprendre la boîte, l'arrachant des mains du Nautonier pour la déposer une table de chevet. Je vous expliquerais tout ceci dès que vous serez mis sur pied. Vous sortez demain matin d'après les médecins.

A la sortie de la ravissante jeune femme et sous l'effet des sédatifs, Orion replonge dans un agréable sommeil sans rêves.

-Bistouri. Annonce le chirurgien.

Son assistante lui transmet l'instrument, tandis qu'une autre vérifie les signes vitaux du patient. Bien sûr un Droïde médical de modèle FX-6 fait parti de cette escouade médicale et se charge de la gestion de la pharamineuse panoplie d'outils et de moniteurs. L'opération se déroule sans problèmes bien que plusieurs poches sanguines soient nécessaires pour maintenir la malheureuse victime en vie. Par chance, appartenant au groupe sanguin AB+, Orion Staven se trouve dans la tranche des donneurs universels, chez les humains. Le chirurgien, au bout d'interminables heures, réussit ses travaux et donne au Nautonier, une chance de vivre à nouveau. Mais avant de pouvoir gambader à nouveau dans les près, le Yashuvhi est plongé dans une cuve de bacta, au moins pour trois jours.

Le soldat, Spencer Velve, contemple la cuve dans laquelle baigne paisiblement l'homme natif de ce monde conquit. La Générale Alinéor Ferra et le Ravageur Dagos, se positionnent sur chacun de ses côtés. Un peu surpris, le militaire effectue un salue martiale à sa supérieure et serre la main du Sith qui étrangement, la lui tend en premier.

-Vos péripéties font le tour de la Capitale, soldat. Lui confie le Sith. Darth Exitium vous confirme six victimes, de quoi faire pâlir la Black Helm.

Spencer sourit plus par politesse que fierté. Il avait vu sa mort, sa vie s'écouler avec une rapidité extraordinaire et rien ne saurait le terrifier plus encore. Cette journée si ordinaire, était devenue une horrifiante épreuve.

-Mais notre recrue a été blessée. Son visage s'assombrit en repensant à la souffrance d'Orion. Nos ennemis retournent nos armes contre nous.

-Plus pour longtemps, coupe la Générale qui avait gardé le silence jusqu'alors. Nous mènerons une attaque contre la Tribu de la Dent de Pierre dès demain à l'aube.

-Tant mieux. Cette fois son sourire est celui de la satisfaction. Dites moi Générale, pourquoi êtes vous là ? La question vaut pour les deux.

-A vous l'honneur Dagos. Articule l'officier.

Le Sith sort une feuille plastifiée et tend le document à Spencer.
En observant le papier, le soldat comprend qu'Orion Staven est bien plus qu'un Nautonier.

-Vous me montrez ça à moi, mais je ne vois pas le rapport. D'ailleurs 3 500 midichloriens ça veut dire quoi au juste ?

-3 500 midichloriens par cellule signifient qu'il est viable pour l'Ordre des Ombres. Le Sith interpele un Droïde médical et lui tend aussitôt le document. Vous avez été en contact avec lui, qu'en pensez-vous ?

Spencer fronce les sourcils, doutant que son avis soit pris en compte.
Il a déjà entendu dire que d'anciens soldats ont été formés par les Ombres et sont morts par la suite. Le mystère de cet Ordre repose probablement sur des spéculations.

-Sincèrement... C'est une Yobcrevette. Il rit en observant Orion en apesanteur dans son aquarium. Il était à deux doigts d'uriner sur place quand ces Wagyx, pardonnez l'expression, sont arrivés. Je ne lui confierais pas ma vie dans un combat... Bien que c'était le cas tout à l'heure.

La Générale tire ses traits pour afficher un sourire élégant mais quelque peu moqueur.

-Vous voyez, dit-elle en se penchant pour voir le Sith, les Yashuvhis ne sont pas des hommes pour l'Ordre des Ombres, ni même pour l'Armée.

Derrière la visière teintée du casque, les yeux du Sith rougeoient.

-Avec des arcs et des hachettes primitives, les sauvages de la Dent de Pierre arrivent à tuer vos soldats, tous les jours et ce depuis le début de l'invasion. Se moque-t-il en riant. Pardonnez moi de croire qu'ils sont aptes, Générale Ferra.

L'humaine se racle la gorge, ses pommettes teintées d'un rose tout à fait charmant.

-Il me semble que Shaera Livia était une Sith de Ravage. Réplique-t-elle brusquement. Pourtant sa jugulaire a été avalée par un barbare de la Dent de Pierre. Mes excuses Dagos, mais ils tuent aussi les Sith.

-Ne confondez pas un soldat formé par une Ombre pour servir Ravage et un Sith de Shinbone, ma chère. La plaisanterie n'est plus, pour le Ravageur Sith.

-Ca alors ?! Elle hausse le ton. Voilà maintenant que les prisonniers torturés d'une planète minière se vantent d'appartenir à une élite ! Elle applaudit. Bravo Dagos, n'oubliez pas que le gratin auquel vous appartenez est en ce moment même sur le point de brûler ! Mais vous savez comment les Sith brûlent n'est-ce pas ? Ah non c'est vrai ! Vous avez échappé aux fours de Shinbone !

Alors que le Sith réalise un pas dans la direction de la Générale, le soldat Velve lève les bras.

-Oh OH OH ! Hurle-t-il. Sans vouloir vous emmerder, je suis là ! Y'a pas assez du bain de sang des sauvages que vous voulez vous entretuer ? Ok ! Il fusille du regard la Générale Ferra. Faites pleuvoir des missiles sur lui ! Il se tourne aussitôt vers Dagos, et faites lui griller ses beaux atouts ! Mais dehors, ici c'est un hôpital et y'a des blessés partout ! Et si mon ton..., il bascule directement vers l'humaine, ne vous plait pas madame, vous aurez ma démission demain matin !

Furieux et surpris de sa réaction, Spencer tourne les talons et part à grandes enjambées vers la sortie. Laissant derrière lui le Sith et la Générale, totalement abasourdis par la réprimande... d'un simple homme. Une seule phrase viendra aux lèvres de la femme :

-Mes beaux atouts ?

A moins d'un kilomètre de la cité, le pilote Velve freine brusquement, se cramponnant sur les commandes de l'appareil comme s'il évitait un obstacle invisible. En effet pour Orion Staven, rien ne transparaît. La route serpente entre les arbres gigantesque de l'allée, pourtant le soldat agrippe son blaster et animé par un tracas flagrant, ouvre la porte de son engin mécanique pour descendre.

-Reste à l'intérieur, lui conseille son ami du moment, je dois voir quelque chose

Depuis sa place de passager, Orion voit clairement Spencer Velve avancer avec prudence devant le nez du courrier V-35. Il s'agenouille un instant pour toucher quelque chose du bout de son arme en acier. Il grommelle, se redresse brusquement et remonte dans l'appareil, sans relancer les moteurs.

-Y'a une mine, c'est pas normal. Sa voix est percée d'étonnement.

-Les mines sont sur le flanc des montagnes de l'Est Spencer baptisé Velve. Répond Orion amusé.

-Non, non, une mine c'est un explosif au sol qui te saute à la tronche quand tu passes dessus avec tes pieds ou avec un véhicule. Il décroche le comlink du tableau de bord. Spencer Velve à bord du V-35 en provenance des tribus du Littoral, j'ai une mine sur le terrain, kilomètre deux et je ne peux la contourner.

Les hauts parleurs de l'appareil se déclenchent et une voix s'élève dans l'habitacle.

-Centrale à Velve, il n'y a aucune mine sur cette voie, lui indique le responsable de communication, vous êtes sûr de vous ?

-C'est une @£*!&% de mine à plasma du con, bien sûr que je suis sûr. Grogne Spencer, avant d'appuyer sur la gâchette pour communiquer. Aussi sûr que les sabres lasers des Sith sont rouges.

De l'autre côté, le responsable com -dans le jargon- semble avoir une discussion avec quelqu'un.

-Nous n'avons pas de démineurs disponibles, faites là exploser. Lui conseille-t-il pour seule réponse.

Spencer fronce les sourcils, le doigt suspendu à la gâchette.

-Le temps est sec, y'a du vent, si tu veux que toute la forêt s'embrase et brûle la moitié de la région, viens toi-même la faire sauter. Son agacement est perceptible. J'ai hâte de te voir sauter dessus à pieds joints.

Des voix crachent des paroles incompréhensibles, mais à l'accent menaçant, du côté de la centrale. Le vérin pneumatique du fauteuil de son interlocuteur, chuinte par deux fois, preuve sonore qu'une nouvelle personne vient de s'asseoir.

-Spencer, je suis le Major Tharan Yorcot, Division Aéroportée du 1er Corps de Défense. La présentation glace l'échine du frère de Lloth. Faisons simple, un convoi a été attaqué par la Dent de Pierre hier, six de nos hommes sont morts et sept portés disparus. Ils transportaient des armes blasters mais aussi des mines. Vous avez certainement croisé le convoi militaire du Lieutenant Tycho Tahlee, il est parti il y a une heure et il n'a jamais fait la mention d'une mine au kilomètre deux, ni même ailleurs.

Le soldat Velve tourne la tête vers Orion, le visage devenu soudainement pâle.
Ses pupilles se dilatent à la fois par l'effroyable réalité mais aussi par la peur.

-Major... J'ai un blaster de poing et un RT97C dehors.

-Ils attendent que vous sautiez avec la mine. Jusqu'à preuve du contraire, ils ne savent pas utiliser les blasters. Tous les modèles transportés sont crantés, les chargeurs retirés et les canons cloisonnés pour éviter l'enrayement. La voix du Major murmure quelque chose de rassurant, avant d'intervenir à nouveau. On ne peut pas rappeler le convoi, mais on vous envoie Darth Exitium et une Escouade Aéroportée, ils sont sur vous dans cinq minutes. Restez en communication.

-Qu'est-ce qui se passe ? Naturellement, Orion observe la lisière de la forêt sur sa droite. La Dent de Pierre est ici ? Mais ! On va mourir ! Ils vont nous tuer ! Par le Grand Yashuvhar, je ne veux pas mourir Spencer baptisé Velve ! Prit de panique, il déverrouille la porte et se retrouve à l'extérieur.

-Mais quel... OH ! Spencer descend lui aussi pour agripper le Nautonier par l'épaule. Il lui fourre son propre blaster dans l'abdomen, l'obligeant à le prendre. Rentres là dedans et tu fermes ta grande gueu... Une flèche percute la carlingue du V-35, frôlant de peu le soldat. Rentre ! Rentre !

Tout en poussant Orion dans l'habitacle, Spencer se penche sur le flanc de l'appareil et appose sa main sur un pad, en dessous de l'engin. Des lumières clignotent et un trappe s'ouvre découvrant un Fusil Blaster Lourd, modèle RT 97C sans optique et avec trois cellules énergétiques de 400 coups chacune. L'homme bascule son buste et tire à l'instant ou un autochtone saute des broussailles en hurlant à la mort, hache levée vers les nuages. Le natif est percé en quelques secondes, de pas moins de vingt tirs. Trois de ses camarades à l'arrière sont fauchés par la sulfateuse, grondant comme mille tonnerres. Mais de l'autre côté, des haches plus légères sont envoyées sur l'appareil, bondissant sur l'engin au rythme des cris d'Orion.

Totalement à découvert et dans l'incapacité de savoir si d'autres ennemis arrivent, Spencer contourne l'arrière du V-35 et tire sans sommation jusqu'à ce que les haches cessent de pleuvoir. Profitant du calme, une petite foulée lui permet de rejoindre l'habitacle et de verrouiller toutes les portes.

-Ca là ! Une main féroce maintient le blaster dans la main droite d'Orion. Tu pointes et tu presses la détente pour tirer !

Par la panique, le stress et certainement parce que les dieux de Yashuvhu le décident ainsi, un trait énergétique fuse du canon jusqu'au tableau de bord. Le vrombissement du V-35 disparaît au profit des ordres aboyés par les Yashuvhis.

-MAIS SUR EUX ! Hurle Spencer, maudissant ses supérieurs pour l'occasion.

-Ils attaquent, ils attaquent, ils attaquent ! Piaille Orion, comprenant parfaitement les propos des autochtones. Avec du feu !

Des flammes lèchent déjà le pare brise de l'appareil civil. De l'huile glisse sur le capot et dévore la peinture tout en faisant fondre les joints. Spencer souffle plusieurs fois et sort de l'engin en tirant le Nautonier par le col. Des dizaines de tirs couvrent la sortie du speeder qui s’affaisse déjà au sol, les répulseurs succombant aux assauts du feu. Le pilote lâche le pêcheur et conduit la marche jusqu'aux ennemis, en tirant sans jamais cesser. Ils rejoignent la forêt et les broussailles après la mort de trois tireurs embusqués. Spencer prend conscience qu'il ne peut ni être sur la route principale, ni se trouver là où les ennemis attaquent, c'est à dire de chaque côté. Il change la cellule énergétique de l'arme et l'échange contre une nouvelle. Des perles de sueurs traversent son visage, ses lèvres bougent comme si, totalement indépendantes du reste, elles se permettaient d'encourager le propriétaire.

Orion se plaque contre un arbre centenaire et une main lui déchire le visage.
Un ennemi blessé s'est rué sur lui comme une furie mortelle et le menace de son coutelas.
Malheureusement le blaster s'écroule au sol sous l'effet de surprise.
Le Nautonier se débat et hurle en Yashuvhi

<-Je suis un Nautonier ! Je suis un Nautonier !> Revendique-t-il en repoussant l'arme s'approchant de son visage.

<-Tu rejoindras pas le Grand Yashuvhar, pêcheur ! C'est le prix pour les amis des Démons !> La lame s'enfonce sur quelques millimètres au niveau de la tempe.

Le sang jaillit mais le petit Nautonier use de sa force pour rejeter l'arme qui poursuit sa route, déchirant la peau jusqu'à la gorge. Des cris se répercutent, prouvant que le soldat Velve était lui aussi la proie d'un autochtone. Il découvre bien assez tôt le triste sort de pauvre Orion et envoie sa crosse dans la nuque de l'opposant, la lui brisant au passage. Orion maintient sa gorge et les larmes de la Mer des Songes, s'écoulent de ses yeux. Il bascule dans l'inconscient alors que les moteurs de la canonnière éclatent au dessus de leur tête. Des tirs éclatent dans le ciel, en accord avec la descente en rappelle des hommes de la Division Aéroportée.

La lame rouge de Darth Exitium revient auprès de son propriétaire, après avoir tranché le buste d'un membre de la tribu de la Dent de Pierre. Le Sith pointe des zones différentes aux soldats d'ores et déjà au sol, qui se déploient tel un escadron de la mort en faisant feu. De son côté Velve hurle à l'aide en tenant la gorge ensanglantée du Nautonier, basculant inévitablement vers une mort certaine. Un soldat décroche un kit de soin et place dans la précipitation une bande opaque autour du cou du malheureux.

-On a un blessé. Affirme-t-il au pilote de la canonnière via son comlink à l'oreille. On le transporte d'urgence à la capitale. Vous venez avec nous.

Spencer Velve hoche la tête et aide son camarade à porter le Nautonier jusque dans le ventre de la canonnière. Sans prendre le temps d'un décollage de sécurité, l'engin militaire fuse sur la route conduisant à la majestueuse ville, prenant de la hauteur au fil des mètres avalés.

-Ces enfoirés ! Eclate Spencer. A deux kilomètres de chez nous !

-Ils sont de plus en plus belliqueux. La voix du Major Tharan Yorcot -celle du pilote-, grésille dans le casque mit sur les oreilles de Spencer. L'Etat Major prévoit une offensive massive sur le Mont de la Dent dans les prochains jours.

En posant son regard vers le sol, Spencer se rend compte que la forêt, cette jungle atroce, fait place aux murs de la capitale.

-On vous dépose à l'hôpital central et on repart. Conclut le Major. Ici le Major Yorcot à bord de la canonnière "Crasher", nous avons une blessure importante à la gorge. Il s'adresse de nouveau à ses passagers. Préparez vous.

En se posant sur la plateforme du toit de l’hôpital, la canonnière est rapidement prise d'assaut par des infirmiers talonnés par des droïdes. Orion Staven est brusquement mis sur un brancard et disparaît derrière la porte de l'ascenseur. Son pronostique vital étant engagé, sa vie est désormais entre les mains des Démons venus des Cieux.