La porte glisse doucement dans le mur, ouvrant un passage vers une salle plongée dans une quasi obscurité. Au centre de la pièce, le seigneur Hivernus apparaît immobile, enfoncé dans un siège luxueux. Baignée dans une douce lumière bleue, la silhouette du Chiss prend des allures de fantôme. Son regard enflammé achève de lui donner une apparence cauchemardesque, de créature issue d’un autre monde. L'humanoïde à la peau bleue semble froid et éteint, plongé dans une observation presque léthargique d’un holo-enregistrement représentant différents guerriers s'affrontant.

- Mademoiselle Suutrar… Je vous attendais. Déclare le seigneur de la guerre, son unique œil toujours figé sur la projection holographique.

- Mon seigneur…

L’Anzat s’incline respectueusement. En face d’elle, son maître demeure imperturbable malgré son irruption. Il est totalement absorbé par sa contemplation silencieuse. Le Chiss flatte l’encolure de son chien cyborg, assis à ses pieds, sa main droite se perdant dans l’épaisse fourrure blanche. Les photorécepteurs rouges de l’animal de compagnie se posent sur la tueuse en série, son regard se faisant insistant et menaçant. Il grogne calmement, montrant les crocs. Une caresse rassurante de son maître sur le haut de la tête vient toutefois calmer ses appréhensions. Le monstre fait de poils, de chair et d’acier se couche à ses pieds en baillant doucement.

- Je reconnais de nombreuses influences au sein de cette unité de combat… Mais elle porte assurément votre marque, mademoiselle Suutrar. Vous avez personnellement participé à la formation de ces soldats, n’est-ce pas ? Reprend finalement Hivernus d’une voix parfaitement modulée.

L’holo-enregistrement poursuit son cours. L’assassine favorite de l'humanoïde à peau bleue voit des sections entières de combattants s’attaquer à la vibrolame, à l’arme d’hast. Elle reconnaît les armures, les tactiques de combat… La projection holographique met en avant les prouesses martiales des redoutables soldats de la légion Anooba, dont elle a en effet supervisé la formation.

- On ne peut rien vous cacher mon seigneur… Souffle-t-elle, un sourire aux lèvres. Ils sont impressionnants n’est-ce pas ? Leur entraînement a été impitoyable, il s’est fait dans des conditions extrêmes… Nombreux sont ceux qui n’ont pas survécu aux épreuves… Mais les morts ont motivé les autres à se surpasser, à n’en pas douter. Ces hommes, mon seigneur, sont d'ores et déjà vos lames les plus fidèles. Des guerriers implacables qui viendront à bout de tous vos ennemis.

- Nous verrons cela, mademoiselle Suutrar. 

Le seigneur de la guerre a passé ces dernières heures à se familiariser avec sa toute nouvelle légion, une création de sa fille adoptive, en passant en revue une poignée d’enregistrements holographiques. Équipement, tactiques de combat, stratégies préférentielles, origines et psychologie des guerriers… L'humanoïde à peau bleue a tout passé au crible. En théorie, la légion Anooba est en effet une formidable unité militaire qui a tout pour plaire. Entraînés aux arts martiaux des Anzati, aux techniques de combat des Suivants de Palawa et aux méthodes déshonorantes des assassins Malkites, les soldats de cette nouvelle légion semblent en effet être une force d’élite capable de vaincre n’importe quel type d’ennemis dans n'importe quelle situation. Leur esprit de cohésion est par ailleurs impeccable et la discipline dont ils font preuve ferait pâlir de jalousie n’importe quelle unité militaire digne de ce nom. Oui… Ils ont de quoi impressionner.

Mais le Chiss n’en demeure pas moins prudent quant à leurs capacités réelles. Tant qu’il ne les aura pas vu de ses propres yeux en action, il se gardera bien d’émettre un jugement à leur égard. Il apprécie cependant les efforts que fait Frilla pour renforcer tant la sécurité que le prestige de sa maison. D’une certaine manière, ces légionnaires ne sont pas sans lui rappeler les légendaires mercenaires de la Garde Soleil ou les redoutables guerriers de la Garde Nova d’Ailon. La légion Anooba obtiendrait peut-être un jour une notoriété similaire à ces deux forces militaires renommées dans la galaxie entière pour leurs prouesses martiales…  Mais pour l’heure, il y a des affaires plus urgentes à régler.

- Le traître a-t-il révélé quelque chose d’utile ? Demande finalement le seigneur de la guerre.

- Oh oui… Il ne fut pas aisé de lui tirer les vers du nez mais il a fini par parler. Indique l’Anzat, une certaine forme de respect dans la voix.

Il est vrai que l’agent Sarn a tenu deux jours complets avant de craquer. C’est un exploit en soi quand on sait que la tueuse en série est capable de briser n’importe qui en l’espace de quelques minutes. L’homme a été particulièrement bien entraîné… A n’en pas douter. Mais nul ne résiste jamais bien longtemps aux supplices de la redoutable Azah Suutrar.

- Le misérable s’est servi de sa position privilégiée au sein de vos services de renseignements pour compromettre votre colonel. Il savait quels agents opéraient sous couverture et en a profité pour leur faire passer de fausses informations, payant les bonnes personnes pour les transmettre de manière crédible… Ce qui en a mené plus d’un à sa perte. Annonce t-elle en soupirant, presque dépitée d’avoir à faire le boulot des agents du contre-espionnage à leur place. Dont cette charmante et pas moins inutile directrice du Cœur Ardent.

- Je vois. Commente simplement l'humanoïde à peau bleue.

Il ne relève pas la remarque désobligeante de son assassine favorite à l’encontre de Wexley. Il est vrai qu’elle n’a pas particulièrement brillé par son intelligence ces derniers temps… Trouver du personnel fiable et compétent n’est pas toujours évident. S’il le pouvait, Hivernus contrôlerait tout dans les moindres détails afin de s’éviter de nouveaux désagréments. Mais il n’a pas le temps d’être partout à la fois. Il n’a pas ce pouvoir.

- Y a t-il autre chose dont vous voudriez me faire part, mademoiselle Suutrar ?

- Oui mon seigneur… Un nom a été mentionné… Ou plutôt… Un pseudonyme. Le Héron. 

- Ah oui… C’était à prévoir. Le chaos que l’agent Sarn a semé au sein de nos rangs est diligenté par ce mystérieux groupe de conspirateurs. Le Héron est très certainement le contact du traître au sein de Base Vergesso. En déduit le Chiss, un léger sourire venant étirer ses lèvres. Ces noms d’oiseaux causeront la perte de tous ces comploteurs. Ils sont les architectes de leur propre destruction et ne s’en rendent pas compte.

- Mon seigneur… ?

Le seigneur de la guerre fait disparaître l’holo-enregistrement avant de se tourner vers l’Anzat. Son regard de braise se pose sur elle, la dardant d’une intensité qu’elle ne connaît guère.

- Vous saurez de quoi il en retourne en temps voulu, mademoiselle Suutrar. Il n’est pas nécessaire de vous remplir la tête avec des informations qui ne vous seront d’aucune utilité en cet instant. Déclare Hivernus d’une voix parfaitement modulée. La Grande Moff requiert mes services pour une mission spéciale. Et je requiers les vôtres.

- Comme il vous plaira, mon seigneur. Vos désirs sont mes ordres… Comme toujours. Murmure la tueuse en série d’une voix séduisante, s’inclinant doucement.

- Bien évidemment. Veillez à ce que vos légionnaires soient prêts à partir, mademoiselle Suutrar… Nous quittons Base Vergesso d’ici une heure. Fait savoir l'humanoïde à peau bleue.

Son esprit est déjà ailleurs, probablement occupé à réfléchir à tant de choses… Il lui reste encore beaucoup à résoudre, à planifier. Et comme c’est souvent le cas, le temps lui fait cruellement défaut.

Salle d’interrogation numéro 1.

L’agent Sarn est jeté dans la pièce par les soldats d’élite de la garde personnelle du seigneur Hivernus. A l’intérieur, une table et deux chaises que la seule lumière du plafond éclaire doucement. Pour y avoir mené plusieurs interrogatoires, l’homme ne connaît que trop bien l’endroit. Il remarque toutefois la présence d’un corps étendu au sol : un Weequay qui gît dans une flaque de son propre sang, la gorge tranchée d’un geste précis. Le cadavre ne lui est pas inconnu. Il s'agit d'un type corrompu, à qui il a offert de nombreuses fois des pots-de-vin en échange de services... S'il est là, en face de son corps, c'est probablement parce qu'il a fini par cracher le morceau sur leurs petits arrangements.

Le traître déglutit péniblement, se fait surprendre par une silhouette dissimulée dans la pénombre de la salle, qu’il n’avait pas vu jusque-là.

- Qui est le Héron ? Demande une voix qui vient lui glacer le sang.

- Je… Je ne sais pas… Je n’en sais rien. Répond l’agent, le regard fixé vers l’ombre menaçante. Il doit y avoir un malentendu. Je vous l’assure.

Le mensonge est convainquant. Il faut dire que Sarn a passé plusieurs années à espionner pour le compte de l’Impérium avant son transfert dans le Seigneurat de Bajic. Ne rien laisser transparaître, jouer à l’innocent, incarner un rôle quelconque… Il sait à peu près tout faire. Mais il semblerait que le mensonge ne prenne pas.

- Menteur.

En face de lui, la silhouette remue doucement. L’éclat d’une lame ensanglantée apparaît dans la lumière tamisée de la pièce. L’homme sent ses muscles se tendre. L’arme est directement pointée vers sa personne.

- Qui est le Héron ?

- Je n’en sais rien ! Je… Je ne sais même pas pourquoi je suis là ! Déclare Sarn, toujours plongé dans son rôle de victime. Je suis fidèle au régime. Loyal au seigneur Hivernus. Cet interrogatoire ne fait aucun sens !

Encore une fois, la supercherie ne prend pas.

- Mensonge. 

La dague vient se figer dans la table d’un coup sec. L’agent sursaute brusquement mais se ressaisit. Il jette un coup d'œil à l’arme, puis guette l’ombre. Son corps se crispe complètement. Il n’est qu’à quelques pas. Avec un peu d’élan…

- Mauvaise idée… Très mauvaise idée…

La dague s’élève doucement dans les airs, comme animée d’une volonté qui lui est propre. Sous les yeux ébahis du traître, la lame tournoie dans le vide un instant avant de s’orienter vers lui, prête à fondre sur sa gorge en un battement de cils. L’ombre quitte alors le recoin sombre de la pièce, se révélant dans la lumière artificielle du plafond. Il s’agit d’une femme sublime, au visage fort bien fait et à la silhouette élégante. Mais il y a quelque chose, dans son regard, qui brille d’une lueur malveillante. Elle a les yeux d'une tueuse accomplie. Il le sait. Il le sent.

- Pour la dernière fois… Qui est le Héron ?

L’homme pose son regard sur le corps sans vie du contremaître Weequay. Un frisson vient s’emparer de sa colonne vertébrale. Il se sait condamné. Il finira probablement dans le même état que cet imbécile d’alien incapable de tenir sa langue.

- Tu peux encore te libérer des souffrances qui t’attendent… Déclare la femme en minaudant, devinant le fond de ses pensées. Il te suffit juste de parler…

La lame retombe soudainement dans la main de l’interrogatrice, qui dissimule l’arme dans son dos comme pour apaiser les tensions. Elle offre au traître un sourire qui se veut bienveillant mais il n’est pas dupe. Il y a toujours dans le regard de cette femme terrifiante une faim dévorante, une envie de tuer. Il recule instinctivement, méfiant.

- Je ne connais pas ce Héron. Je vous le jure. Répète Sarn, plissant les yeux en guettant une quelconque réaction de son bourreau.

Réaction qui ne vient pas. L’interrogatrice demeure immobile. Elle se contente d’acquiescer d’un signe de la tête, souriant de plus belle.

- Cette obstination à mentir est aussi admirable qu’elle est futile… Mon pauvre petit chou… Je voulais t’éviter la douleur. La mystérieuse femme soupire doucement, un air faussement déçu au visage. Je constate que c’est en vain. Tant pis pour toi. Je vais me contenterai de savourer tes cris à défaut d'avoir des aveux !

L’arme quitte soudainement le dos de la tortionnaire. Le jet est aussi bref que précis. Le geste est exécuté avec une telle dextérité que la dague vient se planter dans l’épaule de l’agent avant qu’il n’ait le temps de réagir. La lame s’enfonce si profondément dans la chair qu’elle en vient à frapper l’os. La douleur lui arrache un tel cri qu’il doute un instant qu’il s’agisse bien du sien. L’homme commence à tourner de l'œil, se sent partir… 

Son cœur bat la chamade, si fort qu’il a l’impression qu’il va éclater. Un flot d’adrénaline se répand dans ses veines et le nouvel afflux d’énergie lui donne un regain de confiance. Prêt à combattre, le traître porte instinctivement sa main vers la lame plantée dans son épaule. Alors qu’il retire d’un geste sec la dague, la plaie désormais béante se mettant à saigner abondamment, l’agent est brusquement plaqué contre la paroi par une force invisible. En face de lui, le visage pourtant si angélique de son interrogatrice se mue en une figure abjecte. Les yeux de la tortionnaire ne sont plus que de petites billes noires animées par une folie meurtrière et son sourire est tout d’un coup devenu carnassier. Elle tend la main vers l’homme, qui se met à léviter tout doucement dans la pièce.

Sarn se débat comme un forcené, criant de toutes ses forces, luttant contre l’étau invisible qui se resserre autour de lui. Telle une poupée de chiffon, son corps est ballotté d’un bout à l’autre de la salle, se fracassant contre les murs dans un bruit assourdissant. Lorsqu’il retombe finalement au sol, l’agent n’a plus la force de bouger. La moindre bouffée d’oxygène qu’il inspire lui brûle la gorge, déchire ses poumons. La douleur est partout, si intense en tant d’endroits qu’il lutte pour ne pas s’évanouir. Il est animé par une telle rage de vivre, de vaincre, qu’il en demeure éveillé.

- Quelle force de caractère ! Le Weequay n’était pas aussi robuste… Il a parlé en un rien de temps. Commente celle qui s’amuse à brutaliser.  Les pots-de-vin ne l'auront pas étouffé celui-là… Ta fierté, en revanche… Oh oui. Elle te coûtera cher. Au moins autant que ta trahison.

La porte glisse doucement dans le mur, laissant apparaître la silhouette mécanique d’un droide médecin et les armures blanches striées de bandes bleues de deux soldats d’élite.

- Je vais prendre plaisir à te briser. Encore. Et encore. Et lorsque j’en aurai fini de jouer avec toi, tu me supplieras de mettre fin à ta misérable existence.

L’automate, un modèle 2-1B, s’approche silencieusement de l’agent. Sa silhouette squelettique bloque la lumière du plafond lorsqu’il arrive à hauteur du pauvre homme, incapable de se mouvoir. Ce dernier comprend trop tard qu’il n’échappera pas au pire. Il finira par parler, tôt ou tard… Ce n’est plus qu’une question de temps. Les gardes relèvent le corps brisé de Sarn, le maintiennent debout afin que l’aiguille de l’injecteur hypodermique puisse s’enfoncer dans la peau de son cou. Alors qu’il sent le fluide médical se répandre dans ses veines, le traître se permet de défier du regard sa tortionnaire.

Il ne lui donnera pas satisfaction. Elle n'obtiendra pas de lui la moindre supplication.