Base Vergesso. Quartier des affranchis. 8h03.

Dans les rues jouxtant un vieux théâtre, dix opérateurs du commando Szabo se déploient sans un bruit depuis une poignée de canonnières de police. Les soldats, munis du kit Comodo, glissent le long des cordes avant d’atterrir au sol. Les premiers éléments ainsi déployés, armes à la main, sécurisent la zone pour permettre au reste de leur unité de descendre sans danger. Lorsque l’ensemble des commandos est à terre, les transports cessent leur vol stationnaire pour s’éloigner rapidement. Au signal du sergent-chef Jorran, à la tête du groupe, les commandos se mettent en mouvement afin de rejoindre l’objectif qui leur est assigné. Les soldats neutralisent deux sentinelles placées dans l’arrière-cour avant de grimper les escaliers de la sortie de secours. D’un simple geste de la main, le sous-officier déploie ses hommes de chaque côté de la porte.

- Bravo Leader à Commandement. Deux hostiles traités. Nous sommes en position. Indique le chef d’unité sur une fréquence sécurisée.

Deux véhicules s’enfoncent dans le quartier Corellien après avoir montré leur accréditation de niveau cinq aux gardes du poste de contrôle. Ils traversent sans encombre les rues principales et remontent jusqu’au commissariat de la milice Corellienne. Les deux véhicules s’arrêtent devant l’entrée. Le chauffeur du speeder de classe XJ-2, un simple soldat en uniforme noir, descend le premier et vient ouvrir la porte du côté passager. Il fait claquer ses talons lorsque sa supérieure descend. Le colonel Wexley a tout de l’officier que l’on doit craindre et détester. Son air strict, ses cheveux rassemblés en un chignon, son uniforme tiré à quatre épingle et aussi noir que sa peau… Sans oublier l’implant cybernétique sophistiqué qui remplace son oeil gauche… Tout est fait pour imposer le respect et/ou la terreur dans le coeur de ceux qui croisent son chemin. En tant que directrice de la police politique et des services de renseignements du Seigneurat de Bajic, le Coeur Ardent, le colonel Wexley a l’obligation d’être impeccable sous tous les angles. Elle sait qu’elle n’a pas le droit à l’erreur.

Elle enfile sa casquette sur sa tête, tire une dernière bouffée sur sa cigarette puis vient l’écraser sous sa botte. Le jeune homme qui lui sert de conducteur déglutit doucement, plus rigide qu’un I. Du deuxième véhicule, un modèle similaire au premier, descendent deux autres agents du Coeur Ardent qui arborent pour leur part l’habituel uniforme vert olive strié de bleu. Ils ont l’air tout aussi sympathique que leur supérieure hiérarchique.

- Reste ici pour surveiller les speeders. Ordonne froidement la directrice du Coeur Ardent à son chauffeur.

- Bien mon Colonel.

Deux miliciens armés jusqu’aux dents sortent du commissariat et s’approchent du cortège sans intention hostile. Il s’agit probablement d’une escorte. Chose qui se confirme lorsqu’ils exécutent un salut militaire.

- Colonel Wexley, le Capitaine nous envoie pour vous conduire jusqu’aux cellules. Annonce le plus grand des deux types.

- Très bien. Allons-y.

Le colosse Corellien passe devant, suivi par les trois représentants du Coeur Ardent. Son camarade ferme la marche. Les couloirs du bâtiment qui sert de quartier général à la milice locale est propre et bien entretenu. Ces casques rouges, comme on les surnomme dans l’ensemble de Base Vergesso, ont un chef particulièrement responsable et méticuleux. Après une bonne dizaine de minutes passées à déambuler dans l’ensemble de l’édifice, le petit groupe arrive enfin aux cellules.

Une demi-douzaine de détenus est alignée en face des geôles qui leur sert de logement de fortune. Plusieurs miliciens munis de matraques surveillent attentivement les divers prisonniers, prêts à faire usage de la violence en cas de nécessité. Ils sont très peu, contrairement à ce qu’aurait pu croire Wexley. Elle avait déjà fait vider les multiples garnisons de quartier de leurs “indésirables”, sur ordre du seigneur Hivernus. Plus de deux cent malfrats en tout genre ont été envoyés dans les chantiers navals du système, afin de servir de main d’oeuvre peu coûteuse. D’autres, les plus prometteurs, ont été intégrés dans une unité militaire spécifiquement conçue pour eux. Ici, les criminels ne sont qu’une poignée. Il faut croire que ces Corelliens savent mieux tenir leur quartier que les autres… Le capitaine des casques rouges s’avance et offre un salut militaire impeccable à celle qui dirige les services de renseignements du Coeur Ardent. Cette dernière lui rend son salut, un léger sourire aux lèvres.

- Colonel Wexley.

- Capitaine Tardi. Répond simplement la femme à peau noire avant d’observer les différents détenus. Et bien… Qu’avons-nous là ?

Le colonel s’approche du premier venu, un homme au teint maladif, vêtu d’un peignoir délavé qui empeste l'alcool. A en juger les nombreuses rides qui parcourent son visage, il a bien la cinquantaine.

- Qu’est-ce qu’il a fait celui-là ? Demande alors la femme à peau noire.

- Il bat sa femme et ses gosses… Le casque rouge toussote, mal à l’aise.

- Je vois.

Le colonel dégaine son blaster, le colle sur le crâne du prisonnier et appuie sur la détente. Le corps tombe lourdement sur le sol. Pas un mot de la part des autres, qu’ils soient geôliers ou détenus. Nul n’a envie de subir le courroux d’une telle femme.

- Ces gens là sont dangereux pour notre société. Ils n’ont aucune utilité pour le Seigneurat de Bajic. Leur cas est perdu d’avance. Admet t-elle, presque indifférente.

L’officier se plante ensuite devant un grand type grassouillet à la barbe hirsute, probablement quarantenaire, qui baisse les yeux lorsqu’on le regarde.

- Un timide ! Lâche Wexley en forçant le pauvre homme à relever le menton.

- Un tueur. Il a massacré un gars lors d’une bagarre. Intervient le capitaine.

- Je… J’étais pas dans mon état normal… Je… Je… J’avais trop bu… J’suis désolé ! J’vous l’jure ! Bégaye l’autre, dans une vaine tentative visant à expliquer son geste.

- Tu pourras te racheter une conscience en travaillant dur à l’usine. Réplique la dirigeante du Coeur Ardent en tapotant la joue du grand barbu.

Deux miliciens emportent le détenu, qui fond en larmes, honteux. Le colonel passe au suivant, un petit maigrichon à l’âge incertain et au regard vif.

- Un vendeur de drogue. On l’a chopé en train de refiler sa merde à des jeunes du coin. Commente Tardi.

- Usine. Se contente d’indiquer Wexley.

Un autre membre de la milice locale l’embarque. Le présumé dealer ne se débat pas. Il disparaît dans le couloir, comme le précédent. Peut-être sait-il ce qu’il risque de se passer s’il cherche à résister à ses geôliers. Le regard de la femme se pose sur un trio bien étrange… Trois jeunes hommes, probablement à peine sortis de l’adolescence. L’oeil cybernétique de l’officier se verrouille sur le plus agité des trois, un petit nerveux qui se gratte la nuque trop régulièrement.

- Ah oui… Ceux-là… De vrais énergumènes. Déjà arrêtés quatre fois pour différents délits. Vols, dégradation de biens publics et dernièrement, conduite dangereuse. Soupire le capitaine. On a eu du mal à les attraper d’ailleurs. Des cinglés au volant !

- Meilleurs pilotes que vous en tout cas, c’est sûr ! Ricane le plus fier de la bande, un gaillard à la tignasse blonde. Vous ne valez pas grand chose…

Un coup de poing dans la mâchoire vient faire taire le plaisantin. Une dent saute. Du sang gicle et vient maculer les vêtements du détenu voisin. Du fait de sa personnalité particulièrement perfectionniste, frôlant la maniaquerie, le colonel vérifie qu’il n’y ait pas une seule tâche sur ses gants en cuir. L’insolent, sous le choc, se contente de fixer sa dent. Elle a volé à quelques mètres. Sa tortionnaire, pour sa part, affiche l’ombre d’un sourire aux lèvres.

- Et bien… On fait moins le malin hein ? Voilà une leçon pour toi, raclure. Crache avec un mépris non dissimulé la femme à peau noire. Je connais un contremaître qui va te remettre les idées en place, bien comme il faut. Bon séjour à l’usine.

D’un signe de tête, elle donne l’autorisation de l’embarquer lui aussi. Un des deux agents l’accompagnant traîne le jeune homme hors de la pièce, mais ce dernier se débat violemment. Un coup de matraque de la part d’un milicien, dans les côtes, achève de le calmer. Le forcené se tord de douleur et bientôt, seuls ses gémissements parviennent aux oreilles de ses compagnons de cellule.

- Vous avez envie de suivre votre petit copain dans ses galères Messieurs ? Demande froidement Wexley. Non ? Parfait. J’ai mieux pour vous deux. Je vous offre le privilège de rejoindre le cercle restreint des pilotes de TIE. Servez avec honneur le seigneur Hivernus en volant pour lui, et vous serez récompensés comme il se doit. Ne gâchez pas votre vie en jouant les gros durs. Vous valez mieux que ça.

Les deux fauteurs de trouble se regardent, perplexes. Ils semblent silencieusement peser le pour et le contre. D’un timide hochement de tête, ils acceptent finalement l’offre du colonel. De toute manière, pour eux, cela ne peut pas être pire que “l’usine”. Qui sait ce qu’on va faire d’eux dans les chantiers navals ?

- Bons garçons. Vous êtes plus malins que votre ami. Ajoute la directrice des services de renseignements, puis se tournant vers l’agent resté dans son ombre. Il va nous falloir un véhicule de plus pour ces deux là.

Son subordonné fait claquer ses talons et disparaît dans le couloir.

- Capitaine Tardi, je vous remercie pour votre coopération. Termine l’officier du Coeur Ardent. Le seigneur Hivernus entendra parler de cette collaboration fructueuse et ne manquera pas de récompenser la communauté Corellienne pour sa bonne conduite, soyez-en assuré.

Le casque rouge se contente d’un simple hochement de tête en guise de réponse. Peut-être qu’il n’est pas aussi favorable que Wexley à l’idée d’une coopération étroite entre la milice Corellienne et les forces seigneuriales. Ou peut-être qu’à la simple pensée d’être partisan d’une telle collaboration, il préfère garder le silence, plutôt que de déplaire à quelqu’un. Quoi qu’il en soit, le capitaine Tardi exécute un énième salut militaire, que le colonel lui rend rapidement. La femme à peau noire et ses deux nouveaux protégés s’engagent dans le couloir. Le Corellien fixe la dépouille du présumé mari et père violent. Un frisson traverse son corps.

- Débarrassez-moi de ce merdier. Grogne le chef de la milice locale à ses hommes.

Les casques rouges traînent le cadavre hors de la pièce. L’indépendance du quartier Corellien ne tient qu’à un fil. Après tout, seul le bon vouloir du seigneur Hivernus permet de garantir ce statut unique au sein de Base Vergesso. Keldron Iblis a compris cela dès le début. Il coopère étroitement avec l'humanoïde à peau bleue et va dans le sens de sa politique. Son responsable de la sécurité comprend aujourd’hui les enjeux. Il est préférable d’être du côté du Chiss… Le contraire pourrait bien amener des conséquences fâcheuses pour la communauté Corellienne établie dans la ville spatiale.

Précédemment.


Le quartier des Affranchis est pour l’heure l’un des pires endroits où traîner au sein de Base Vergesso. Malgré les nettes améliorations des conditions de vie, l'augmentation des patrouilles et le passage régulier d’ouvriers pour remettre à neuf les bâtiment tombant à l’état de ruines, il reste encore beaucoup à faire. C’est dans l’une des nombreuses ruelles malfamées du quartier qu’un type en imperméable vient frapper à une porte. Personne ne répond. L’homme frappe une nouvelle fois, avec plus de conviction. Une voix nerveuse se fait finalement entendre.

- Qui est-ce ?

- Ressler.

La porte disparaît dans le mur et laisse apparaître la silhouette d’un gaillard effrayé.

- Vous en avez mis du temps. Je vous en prie, entrez. Souffle t-il, les jambes tremblantes.

Il jette un coup d’oeil dehors, puis se rassure en voyant que personne d’autre ne semble pointer le bout de son nez dans la ruelle. L’autre rentre mais n’essuie pas ses pieds sur le tapis de l’entrée, trop occupé à examiner l’intérieur de la pièce.

- Ne vous inquiétez pas Fernier. Personne ne m’a suivi jusqu’ici. Commente le deuxième type, les mains fourrés dans les poches de son imperméable. Bon… Si vous m’en disiez plus sur ces… “Mystérieux” types qui semblent vouloir votre peau.

- Ah euh oui oui agent Ressler… Bien entendu. Le dénommé Fernier se vautre dans un fauteuil et se sert un verre de jus de Juri. Vous avez retrouvé mon pote dans une ruelle de l’Allée des Pèlerins pas vrai ? J’sais pourquoi on l’a flingué… Et c’est pour ça qu’ils veulent me flinguer aussi.

- Très bien Fernier. Vous avez toute mon attention. Abrégez. Soupire l’agent du Coeur Ardent.

- Ok euh… Donc avec mon pote Tsyur, on avait pour habitude de faire notre tournée des bars dans l’Allée des Pèlerins et euh… J’voyais très bien qu’il était pas dans son état normal. Il m’a raconté, après quelques verres dans l’pif, qu’il avait vu un truc pas très… Euh… Légal… ‘fin vous voyez quoi. Débute l’hôte en sirotant son jus de Juri.

- Poursuivez… Commente l’enquêteur, à moitié sur les nerfs.

- Il m’a tout balancé… Ces gars, qu’il a surpris, beh… Ils… Euh… Ils transportaient d’autres types dans des… Euh… Conteneurs. Continue l’autre, avalant une nouvelle gorgée de son breuvage.

Ressler, qui voit bien que son indic’ n’a pas les idées claires, décide d’employer une autre méthode. Le verre de jus de Juri est confisqué. Son contenu est directement envoyé à la figure du pauvre Fernier. Le pauvre homme fait la grimace, sans vraiment comprendre ce qui lui arrive. Visiblement, l’alcool a fait des ravages sur son cerveau. Quelques baffes dans la face réveillent l’informateur, qui sursaute et pousse un petit cri.

- Concentrez-vous. Qui sont ces gens ? Est-ce que Tsyur vous a donné des détails précis ? Demande l’agent.

- De la carbonite… Ils transportaient des types dans des blocs de carbonite ! S’exclame soudainement Fernier.

- Qui ?

- Je… J’en sais rien !

- QUI ? Répète Ressler d’une voix qui fait frémir son indic’.

- Ororo… Oui ! Tsyur a parlé d’Ororo ! Affirme tout à coup l’homme, complètement effrayé.

L’enquêteur fronce les sourcils et s’apprête à balancer une nouvelle gifle histoire de confirmer l’information. Mais lorsqu’il lève la main, Fernier jure sur sa vie qu’il a dit tout ce qu’il savait. Si ce que l’informateur raconte est vrai, le danger est bien plus présent qu’il n’y paraît… Si les Transports Ororo se servent de leur flotte pour débarquer en toute impunité des troupes sous le nez des forces seigneuriales, alors on pourrait rapidement se retrouver avec une série d’attentats ou une invasion surprise sur les bras. Pire encore, s’ils se sont servis de la carbonite pour dissimuler leurs mystérieux amis dans les cargaisons, comment pourrait-on estimer avec précision le nombre de mercenaires et assassins planqués sur le planétoïde ? Ressler enrage. Il tourne en rond le temps de quelques secondes, sous le regard terrifié de son indic’, puis s’empare d’un comlink dissimulé dans son imperméable et le règle sur une certaine fréquence.

- Ici l’agent Ressler, numéro de matricule 17CA1815. J’ai besoin d’une extraction dans les minutes qui suivent dans la cinquième allée du quartier des Affranchis. Code Écarlate.